Stagioni
Poesie (23)Prefazione
Stagioni è il titolo della terza raccolta di poesie di Claudia Formiconi. È una naturale prosecuzione della ricerca poetica dell’autrice che questa volta abbandona i luoghi universali della femminilità, dell’erotismo, della passione sospesi nel tempo e nello spazio. Li abbandona in volo ponderato e si guarda intorno, come un nibbio plana leggera nelle stanze del tempo dove sono custoditi i gioielli del vissuto. Vola sullo scorrere del tempo, sulle stagioni dell’esistenza, sulle tappe della sua vita, pur senza abbandonare la passione di poetessa/donna/femmina, rivolge lo sguardo a quello che accade nel quotidiano sociale osservandolo attraverso i filtri del sentire poetico capaci di coglierne i mutamenti e trasformarli in versi incisivi, appuntiti come stuzzicadenti, penetranti come le note di una musica bella, capaci di tradurre in emozioni la lettura come fosse un concerto per pianoforte.
Sfiorami / con luccicanti tasti d’avorio / e il nero d’ebano / nel segreto delle mie stanze armoniche, / come in un concerto per piano di Rachmaninov.
Stagioni, come detto, è la terza puntata della ricerca poetica della poetessa cantrice delle molteplici forme della passione ed è come un gioiello, il terzo filo di perle. Perle strappate dalle profondità dell’io/poeta. Una collana di gran pregio indossata con la naturale e discreta eleganza propria di chi ama la Bellezza per vocazione.
Già, perché i poeti sono
ombre / gentili / nella notte.
E, ancora, i grandi come Omero e Virgilio sono la guida di chi fa della Bellezza un punto d’arrivo nell’eterna immensità.
Il poeta è immortale, / non ha meta, / egli percorre i più belli / dei campi Elisi. / [...] / silenzioso è / il suo passo, / e roboante il verso / urla l’eterno.
Sebbene la ricerca tocchi anche i crudi temi di cronaca, Claudia lo fa con la solita leggerezza: brevi componimenti, come sua abitudine, ma immensamente intensi. In questa raccolta la solita brevità è ancora più breve senza mai perdere l’efficacia delle illuminazioni potenti.
L’olfattiva luce / mi riempie gli occhi, / è accaduto / respirando le stelle.
Spesso i versi sono rinchiusi in una sola parola, una sola ma capace di colpire come un dardo infuocato. Una parola scavata nella miniera delle possibilità lessicali, osservata, soppesata, ripulita e incastonata tra le altre in una simbiosi ritmica perfetta, spietata, come un respiro lieve, appena trattenuto, preludio di un assalto portato dritto al cuore.
Spietata / la Natura. / Selvaggia. / Tutto è preda. / Ma sei così / maledettamente / bella.
Per chi coltiva l’arte meravigliosa della poesia, la composizione è fatica, dolore, abbattimento giacché estrarre ogni singola parola nella moltitudine delle possibilità e assemblarle in un pensiero poetico nel giusto equilibrio, nel ritmo desiderato, nella musicalità cercata significa comporre, scomporre, rimescolare, ricostruire versi e ricomporli di nuovo centinaia di volte; questo implica scelte dolorose come il mettere da parte un verso fatto splendere per un momento per poi accantonarlo in una ipotetica cesta dei ricordi fino al completo oblio. Un verso messo da parte è una rinuncia che lascia sempre un poco di amarezza sebbene nella consapevolezza imposta dal rigore della ricerca. Ma dopo la tristezza ecco emergere i barbagli della luce cercata: ogni singola parola si incastra perfettamente con le altre, quarzi, giade e ametiste intagliate da orafo valente. Il risultato è quello offerto ai lettori, sciabolate che si insinuano nel cuore e nella mente per fare spazio alla magia poetica, per scolpire un’emozione.
Scolpisci / il mio cuore / con scalpelli / di amaranto.
Nell’autunno, stagione della maturità, Claudia si offre alla sera con la leggerezza propria dell’equilibrio di quella condizione rievocando rituali atavici in sovrapposizione ai riti dell’intimo più profondo.
Sono la regina / e la sacerdotessa / di me stessa, / alimento fuochi / dei miei rituali / inconfessati.
E ancora
avvolta di stelle. / Tesso parole / nell’ora saturnina.
E alla notte tra le ombre in cerca delle passioni vissute, passate, mai dimenticate. Attimi preziosi dell’esistenza che mai cessano di esserlo, dilatati dal ricordo, tenuti in vita dentro il nostro essere bambini, fanciulli, donne e uomini avviati verso l’ultima stagione dove arriveremo con l’immenso bagaglio costruito lungo i giorni.
È come se danzasse nel giardino della notte avvolta nel suo peplo di ricordanze assieme alle sei gitane vestite di bianco di García Lorca.
Vago / di notte / tra ombre / inconsuete, / che forgiano / lame / nel fuoco / domato.
Nel buio delle notti lo sguardo è rivolto alla luna, compagna onnipresente, regina delle magie vissute e immaginate, o sovrapposte.
un puntale / opalescente / sospeso / nella notte.
Le stagioni passate, appunto, non si dimenticano, rimangono addosso come involucri, armature indossate a difesa delle asperità subdolamente offerte dalla vita nei tanti calici amari impossibili da rifiutare per continuare ad abitare la luce.
intesso fili di luce / nell’ordito / della mia vita.
Durante il nostro camminare ci si sofferma di frequente ai vari incroci frapposti dal vivere. In quelle pause ci voltiamo indietro alla ricerca delle orme impresse dall’incedere e in quelle tracce si cerca la direzione, un orientamento, l’indicazione sulla strada da intraprendere.
Per tutti i passi che ho fatto / con un piede alato nero e uno bianco, / perché mi sporco le mani ogni giorno / in questo impasto d’inferno e paradiso.
E si prosegue il viaggio senza rimpiangere le scelte compiute.
Per quella parte di me che sa di miele / e per quell’altra che sa di fiele.
In quelle pause, nei pressi delle diramazioni, i ricordi riemergono accompagnati da una lieve malinconia, si pensa ai tempi lontani, quando tutti gli orizzonti apparivano raggiungibili e le scelte fatte con la leggerezza dell’immaturità, quando i sogni impedivano il riconoscimento delle asperità.
Mi concedo alle lusinghe del tempo / mangio il frutto dell’impossibile / colgo la rosa con tutte le spine.
Ma è inevitabile che prima o poi qualche calice amaro lo si debba bere confidando in una stagione successiva meno aspra.
Fummo rapiti, / la tempesta ci portò con sé / nella folta foresta / dell’età acerba, / dove tutto fiorisce.
Nell’esplorazione della memoria emerge la potenza dei legami indissolubili, quegli attimi dilatati che ci restano addosso anche dopo le definitive separazioni, come Claudia sottolinea nella delicata poesia dedicata al padre Francesco.
È proprio in quel silenzio dolce / nella complicità dei gesti che / pur assenti gli occhi, / sono vivi e presenti nel comune gioire.
Nel mentre la poetessa plana lo sguardo, la cantrice diventa persona, cittadina, passante, osservatrice del presente e scorge il vagare finalmente libero delle persone afferrate da Franco Basaglia alla fine degli anni ’70, estratte dalle tenebre dei manicomi, restituite al consesso umano.
quelle creature, / attori inconsapevoli / di una normalità / chiamata follia.
Come dar torto a Claudia alla luce di un evidente regresso del vivere civile? Siamo tutti normali e folli? O, più realisticamente, la follia è completamento inevitabile della normalità. Altrimenti non si spiegherebbe la convivenza con la guerra, ormai diventata elemento della quotidianità cui ci siamo assuefatti e accettiamo indifferenti la fine tragica di bambine come Aisha.
e poco importa se il fuoco è mirato, / nella fredda logica / delle regole d’ingaggio. / La guerra è un disegno aberrante / ed è già persa, dall’inizio.
Quando non arrivano le armi a far esplodere i corpi ci pensa il sonno-delirio delle coscienze ad accanirsi bestialmente in quello che appare la guerra delle periferie, forse altrettanto pianificata, altrettanto cruenta ma senza regole d’ingaggio.
Era un corpo acerbo / quasi un efebo, trafitto / dal ramo del ventre violato, / e sottratto alla vita.
Al disfacimento delle vite attraversate dalle stagioni concorrono inattese malattie capaci di stragi, file di bare, allineate nella solitudine che senza il gesto di un ultimo saluto sono portate via attraverso vie urbane disabitate, silenziose, irreali.
Sulle spalle / il dramma / nel petto / la lama. / Nella notte scura / s’accende / la pira / del silenzio.
Silenziosi e invisibili sono anche gli “ultimi”, persone inesistenti per i più, ma non dimenticati dalla sensibilità civile di Claudia.
Masticano marciapiedi / nel bruire dei giorni / gli ultimi, senza censo, / gl’invisibili / con gli occhi rivolti al cielo.
E ultimi sono anche i lavoratori dei campi senza diritti, senza tutele, arrivati da terre lontane e senza un approdo.
Dio, se ci sei / fai cadere qualcosa dal cielo. / Ci sono uomini / con sguardi bassi / perché grande / è il disagio e
/ il peso troppo, per la dignità / di esser vivi. / Essi hanno stupore negli occhi / e tanta speranza.
Versi brevi. Decisi. Sono coltellate, lame che trafiggono. Nella poesia Silenzio è connaturata l’essenza poetica dell’autrice poiché la forza dirompente dei versi brevi non si esaurisce con la lettura ma continua, impone una pausa necessaria alla poesia di diffondersi nell’essere attraverso i nervi per diventare carne, sangue, passione, coinvolgimento emotivo riscontrabi-
le anche nella composizione dedicata alla sua terra. La poetessa è di Roma, suo luogo dell’anima, e della romanità ne fa un rosso vessillo da sventolare con l’orgoglio di chi porta dentro di sé la Storia.
Vanto la mia genesi / nella città dei Cesari.
Così chiude la poesia dedicata alla sua città, luogo fertile dove continuò il cammino della democrazia giunta dall’Oriente.
Poi la poetessa piange le ferite della sua regione, cuore della nostra Italia.
Il mio Lazio. / Trema / ancora / la terra inquieta.
Il legame con le origini emerge prepotentemente nei versi dedicata alla terra degli avi e della fanciullezza adagiato sul monte Scalambra.
Sta adagiata, sua maestà / di velluto / vestita / cangiante la terra.
Claudia continua a trasmettere le esplorazioni colte nel suo volo nei cieli delle stagioni assieme al nibbio, tra le nuvole cangianti trasformate in visioni fantastiche, ricordi, desideri che l’estate contorna di voluttà.
L’osceno sorriso / si schianta / su labbra di fuoco, / d’estate.
Passione e ancora passione esaltata dalla stagione rovente nella cui concupiscenza ci si lascia avvolgere abbandonandosi all’abbraccio del mare interiore
Io falesia / d’alabastro, / e tu mare, / che rifrange / in me.
e del vento.
Nessuno, mi pettina più del vento / quando d’estate,
/ caldo e deciso / mi spettina, / come l’onda s’arriccia al mare.
La poetessa rivolge poi lo sguardo all’ultima estate sfregiata da un nemico tanto devastante quanto invisibile, ma pur nella tragedia non contravviene alla sua natura di donna e femmina.
In questa Estate / sbilenca / volteggio / ondeggiando
/ l’anca.
E vive nell’attesa di nuove epifanie.
Aspettando / il frutto dell’impossibile / mi racchiudo in te, / magnolia del mio ventre.
O del ritorno travolgente di una passione.
Raccoglimi come fiore di campo, / tra le tue dita tienimi / con fremito antico / come il canto dorato delle cicale.
O di un ricordo lontano.
Sento ancora il bacio / che mi desti sulla guancia. // Anche la mia pelle / lo ricorda.
Il viaggio della magia poetica attraverso le stagioni non può esimersi dal soffermarsi su quello che ha segnato la formazione politica e culturale della poetessa e della sua generazione, la Liberazione.
Ho visto croci e stelle di marmo bianco, / nel mare verde della storia. / Testimoni di pietra / nel silenzio della memoria.
Nemmeno la stagione più atroce vissuta dalla nostra umanità è tralasciata. La Shoah.
Carne nuda che cammini / nel triste vento, / sferzata nel corpo / recisa nell’anima. / Nel recinto di spine / brucia la tua primavera, / riecheggi, / tempesta di fumo.
Il tempo scorre replicando le stagioni. Tornerà una primavera
prorompente, prepotente. / Esploderà coi suoi umori
/ i suoi colori intensi. / [...] / Per tutti noi / è riservato un prato fiorito.
In quel prato fiorito, con il ritorno di Persefone, si rinnoverà la vita. I cicli dell’esistenza, ostinati, si rinnoveranno anche quando tutto sembra fermarsi.
La morte ha occhi d’abisso, / in quei giorni / accecati dall’odio / fagocitò uomini / con la schiena dritta. / La scorta, i veri angeli / possibili / che vegliarono per loro
/ sulla terra.
Le stagioni passano, si alternano, sfuggono. Ognuno vive le proprie stagioni, in tutti noi lasciano tracce incancellabili, sono i segni dell’esistenza che rimarranno dentro di noi fino alla fine. Talvolta quelle tracce sono patrimonio comune con altri passanti incontrati lungo il rosario dei nostri giorni come la giovane amica Paola Vitale. In lei Claudia vede rivelarsi la bellezza nella continuità e nelle peculiarità di ogni individuo.
Fuoco acceso. / Nelle vene / che battono ardori / quella voglia sfrenata / al tocco lieve della farfalla / al turbinio dei sensi / di ferina creatura / che affila unghie, / scuotendo il manto / di lussuosa nera bellezza.
In Mara Pietrobelli, altra passante/amica, la poetessa trova la fermezza delle idee, la difesa di un pensiero, l’affermazione della voglia di essere libera nella poesia a lei dedicata; stanze di specchi in cui la poetessa rivede sé stessa riflessa.
Non uccidere la mia idea. / La costola e il mio fianco / hanno ingranaggi molto forti / per sostenerla. / Non calpestare la mia idea. / Il ramo su cui poggia / ha frutti acerbi e la forza di sbocciare / è prorompente.
Qui la cantrice sembra concedersi una pausa, si ferma un attimo per volgere lo sguardo al lettore, come a richiamarlo in superficie, al presente, al reale e come la ballerina di copertina, opera magnifica di un’altra
arte sapientemente interpretata, alza lo sguardo, allarga le braccia in attesa del meritato applauso prima dell’epilogo.
Come beduino del deserto / nuda, / sotto la pelle / raschiata con mani e unghie / dai grani di sabbia, / spendo il verso / prezioso cameo / cantato al mondo / baluardo di cristallo / dell’infinita luce.
Applauso che io le tributo dopo aver riletto ancora una volta le cinquantacinque perle di Stagioni.
E Stagioni è il titolo dell’ultima bellissima perla che chiude la terza puntata dell’intensa ricerca poetica di Claudia Formiconi.
Ci trovammo amici / come rovi di gelso / a primavera, / in piena estate / raccogliemmo le more / più pregne
/ e ci sporcammo le labbra.
Proprio così! Letta l’ultima poesia, i versi restano attaccati all’anima come la dolcezza di un gelso gonfio e succoso sulle labbra.
Enzo Montano
